Il y a, dans l’idée même de réédition, une forme de résurrection. Quand une maison publie à nouveau un texte, elle n’offre pas seulement des pages recollées au monde : elle convoyez une époque, elle réactive une voix. Les éditions Archipoche a inauguré une collection qui avance sur ce fil, avec la délicatesse d’un libraire de quartier et l’ambition d’un conservateur : « Le Domaine », consacrée exclusivement aux œuvres qui ont regagné la liberté après l’expiration des droits.

L’initiative tient d’un double geste — patrimonial et curatorial. Patrimonial, parce qu’il s’agit bel et bien de reprendre la garde d’un fonds commun : ces livres que l’on croyait endormis retrouvent une place possible sur nos tables de chevet, dans nos mains. Curatorial, car la sélection promet d’échapper au simple réflexe nostalgique : elle s’attache à l’inédit dans l’indisponible, à l’inattendu dans le connu.

Le format choisi (deux salves annuelles) ressemble à une respiration : pas de déferlement, mais une régularité qui laisse le temps de l’attention. Chaque volume, selon la promesse, sera précédé d’un éclairage éditorial qui n’a pas la vanité de tout expliquer, mais offre une clef. C’est important : republier, c’est aussi remettre en perspective, réinterroger la réception et les omissions qui ont pu faire tomber un ouvrage dans l’oubli.

Autre choix notable : la volonté de ne pas circonscrire la collection aux seuls auteurs français. Les voix de la traduction, parfois invisibles, sont rappelées à cette table commune.

La collection promet des découvertes et des relectures : un geste éditorial qui conjugue mémoire et curiosité. Et dans cette petite opération de restitution, on perçoit surtout un pari : faire confiance au lecteur pour accepter d’être surpris par des voix revenues, et au livre, pour reprendre sa place comme compagnon patient dans nos vies de lecture.

Pour moi qui adore lire des nouveaux vieux livres cette collection est parfaite !

À vous de le découvrir maintenant, la connaissez-vous déjà ? 

Et voici, en collaboration et en exclusivité avec French Press, mon entretien avec Gregory Le Floch, auteur de Peau d’Ourse chez Le Seuil un roman, bouleversant.

L’entretien complet est disponible en fin d’article.

Nous nous sommes rencontrés au Zimmer, un café parisien et avons longuement parlé.

Environ une heure d’échanges ponctués par des anecdotes à propos de notre livre préféré Les Hauts de Hurlevent mais aussi de passion pour les livres et la lecture.

Instagram coupera l’entretien, pour le voir plus aisément RDV sur mon blog !

Peau d’Ourse m’a donné, dès les premières pages, cette impression de se glisser dans un paysage qui parle plus vrai que bien des dialogues humains : les Pyrénées ne sont pas que décor, elles sont langage, confidentes, tribunal. Mont Perdu, est une adolescente : grosse, qui aime les filles, blessée par la cruauté d’un village suspendu à ses règles anciennes. Grégory Le Floch lui rend une chair, un souffle, une colère et surtout une tendresse qui ne se confond jamais avec la complaisance. La montagne devient refuge, puis métamorphose, peu à peu, presque naturellement, Mont Perdu se fait ourse, et c’est dans ce passage, à la fois brut et poétique, que le roman gagne sa force singulière.

Le style, ici, est une conjonction heureuse entre langue contemporaine, parfois crue, souvent très sensuelle, qui sait se dépouiller pour laisser éclore l’image pure. 

L’auteur reprend la vieille légende de la femme sauvage sans en faire une reconstitution : il la transpose, la modernise, la politise, car le roman est aussi un cri contre le harcèlement, une déclaration d’amour à l’écologie et une méditation sur ce que signifie habiter un corps mis à l’écart. 

L’ours est plus qu’une métaphore ; il est figure d’autonomie, de réappropriation, d’un refus de se plier aux normes qui mutilent.

Ce qui frappe, au-delà du propos, c’est la délicatesse du regard porté sur les marges. Le Floch évite la tentation du pathos et préfère la précision sensorielle de la nature ce qui m’a fait penser, par moments aux pages d’Emily Brontë.

Dans ce roman y a l’espoir incandescent : que la littérature puisse être cet espace où les vies exclues retrouvent une dignité, où les combats écologiques et humanistes se tiennent ensemble, sans concession.

Peau d’ourse est une lecture nécessaire, une fable contemporaine pour notre temps troublé et, surtout, une ode à la transfiguration, celle qui sauve, celle qui rend libre.

Peau d’Ourse au Book Club Book Émissaires 

J’ai rencontré Ilaria Gasparri au Café de L’Eglise, Place Franz Liszt à Paris.

Ilaria Gaspari, une voix s’élevant doucement au-dessus des remous contemporains, nous offre avec « Une rumeur dans le vent » un roman subtil et captivant qui explore les nuances souvent imperceptibles de nos vies. Traduit de l’italien par Romane Lafore, autrice que j’aime, ce récit vibrant nous transporte au cœur d’une histoire où la banalité du quotidien se mêle à l’extraordinaire.

Barbara, héroïne en quête d’équilibre, nous guide dans sa tumultueuse vingtaine, où chaque jour est une danse délicate entre espoir et désillusion. Gaspari, en véritable orfèvre de l’âme, cisèle ses mots avec une précision douce et fatalement poétique, dessinant un portrait fidèle et émouvant d’une génération. La narration lucide et empreinte de tendresse, nous engage dans le tourbillon de la vie citadine, où la mode devient paradoxalement un miroir de nos aspirations les plus profondes.

L’autrice réussit ici le pari audacieux de livrer une réflexion sociale tout en gardant une intimité ciselée, propre à elle. Son style, habile mélange de philosophie et de fiction, témoigne d’une maîtrise littéraire rare, digne des grands noms européens. Ilaria Gaspari s’affirme comme une observatrice aguerrie du monde contemporain, et son écriture, aigüe et percutante, virevolte entre réalisme et rêverie.

Avec ce deuxième roman, Ilaria Gaspari ne se contente pas de nous raconter une histoire; elle nous invite à repenser notre rapport aux autres et à nous-mêmes, dans un monde où les apparences ne sont qu’un fragile vernis. Une lecture nécessaire dans cette vaste rentrée littéraire.

Comment parler de ce livre après Faïza et avant la participation de l’autrice à La Grande Librairie ce soir ?

Je vais tenter de vous raconter mes émotions de lectrice.

L’écriture avance par touches, par rémanences, affinant une présence longtemps tenue à distance.

La narratrice — et c’est bien tout le talent du livre — ne cherche pas tant à reconstituer des faits qu’à comprendre la manière dont une personne se fait récit. À travers des indices minuscules, des images revenantes, des hypothèses audacieuses, se recompose une figure maternelle faite d’absence et de retours. On y sent la tendresse et l’exigence. Il y a, dans ces pages, une science du détail qui élève le quotidien en symbole sans jamais basculer dans l’anecdote.

Ce roman tient aussi à sa musique — un phrasé qui s’attarde, qui reprend, qui sait se taire. 

Le ton oscille entre la confidence et la démonstration, et cette oscillation crée une tension émotionnelle saisissante, jamais gratuite.

Ce qui frappe surtout, c’est la façon dont la disparition devient matière littéraire.

L’autrice compose un portrait en creux, où l’amour, la culpabilité, la reconnaissance et la curiosité se répondent en échos mesurés.

J’ai aimé ce livre pour  la justesse de la langue, pour la délicatesse de l’observation, et pour cette impression rare d’être conduit par une main sûre dans un labyrinthe de mémoire qui finit par s’ouvrir. 

Un livre qui parle aux lecteurs qui aiment que la littérature prenne le temps d’écouter.

On sort de ces pages comme après une conversation essentielle : éclairé, légèrement ému, et persuadé d’avoir croisé une voix durable. À glisser dans sa pile de rentrée — et peut‑être à regarder ensuite sur un plateau, pour entendre l’autrice dire autrement ce que ses phrases chantent.

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Quand les rêves d’un petit village prennent la lumière des grandes espérances

J’ai rencontré cet auteur que je suis et que j’apprécie beaucoup, l’entretien intégral est sur mon blog,le lien est dans ma bio.

Il y a, chez Gilles Marchand, une manière presque musicale de poser les choses. Ici, l’orchestre n’est pas celui des grandes usines ni des illusions technologiques annoncées à la radio ; il se tient dans la respiration d’un village.

L’auteur choisit la minuscule, et c’est précisément dans cette économie de moyens que la fresque gagne en intensité.

Le roman suit Gino, jeune idéaliste qui grandit à l’écart des grandes promesses d’un monde en marche. Le contraste entre les annonces grandiloquentes — voitures volantes, train supersonique, lendemains flamboyants — et la réalité concrète d’un quotidien provincial fait le sel de ce récit. Mais Marchand ne joue jamais la carte du jugement, le roman décrit et le lecteur sera transporté dans une époque où tout semblait possible.

Gilles Marchand nous rappelle, avec une subtile élégance, que les véritables avancées ne sont peut-être pas celles qui se mesurent en records de vitesse ou en exploits technologiques, mais bien dans l’art de ne jamais cesser de rêver, même depuis le coin le plus reculé.

Une lecture indispensable pour tous ceux qui, comme Gino et moi, ont un jour levé les yeux vers la Lune en espérant y trouver leur reflet.  

Merci à l’agence Trames.

J’ai rencontré Laurent Nunez , auteur et éditeur, au Bullier, un café parisien. Nous avons parlé de son roman et de son rapport aux livres, à la lecture, aux superstitions

Vous pouvez lire tous ses livres toujours intéressants et dans cette rentrée littéraire découvrir : 

Tout ira bien — chez Rivages : une chronique douce-amère des petites magies familiales

On entre dans Tout ira bien comme plus 

qu’aisément, avec plaisir. 

Laurent Nunez tisse la tapisserie d’une famille faite de routines protectrices et de petites croyances, ces gestes répétés qui apaisent l’angoisse du lendemain. Il y a dans son écriture cette attention aux infimes détails — un objet posé, une habitude transmise — qui fait surgir, sans grandiloquence, l’épaisseur des vies ordinaires, parfois extraordinaires 

Le roman déplace sa focale avec une élégante économie : il ne dramatise jamais inutilement, il observe. Les personnages, hauts en couleur et pourtant tenus par une grande pudeur, se révèlent par leurs rituels — amulettes, recettes partagées, gestes superstitieux — autant de tentatives pour donner sens à ce qui dépasse. Nunez sait rendre ces gestes drôles et graves à la fois ; sa plume a la grâce d’un confesseur qui garderait, en souriant, tous les petits secrets d’une famille.

Géographiquement, l’itinéraire — entre rivages méditerranéens et terres d’Europe — est traité comme une cartographie intérieure.

Un livre que je vous conseille ! 

Voyage au cœur des cirques déchus, où chaque oubli est une lumière dans la nuit.

Dans La marchande d’oublies, Pierre Jourde ouvre les portes d’un univers fascinant et troublant, magistralement campé dans la fin du XIXᵉ siècle. C’est une époque empreinte de magie noire et de découvertes scientifiques, où le grotesque côtoie l’émerveillement.

Dans une subtile allégorie des sciences naissantes et du théâtre du macabre, l’auteur dépeint avec précision les tâtonnements d’une psychiatrie balbutiante et l’attrait inextinguible des spectacles grotesques alors en vogue. 

Dès les premières pages, nous sommes catapultés dans le monde des Helquin, cette famille intrigante de clowns-acrobates, lançant leur dernière pirouette sur les planches grimaçantes de la foire.

Thalia, dont la grâce n’a d’égal que la profondeur de son abîme intérieur, devient le pivot central de ce manège déroutant où chaque personnage est dépeint avec précision.

Pierre Jourde, avec sa plume acerbe et poétique, nous entraîne dans ce théâtre de l’angoisse, où chaque mot devient une pièce d’un puzzle mental. Son écriture évoque un rêve oublié, un souvenir enfoui dans un recoin secret de notre mémoire collective.

Une œuvre inclassable, à la croisée du fantastique et de la réflexion profonde, qui confirme que, parfois, ce que l’on oublie est plus qu’un simple vide : c’est une révolution silencieuse de l’âme.

En collaboration avec le média French Press USA 
Le rêve du jaguar de Miguel Bonnefoy vient de sortir en poche chez Rivages ! 

J’ai parlé avec Miguel Bonnefoy de son livre, de littérature, d’écriture, de lui et un peu du monde.

La rentrée littéraire 2025 comporte 384 livres (CNL) alors évidemment il faut faire des choix à compter avec quelques sorties en poche importantes et attendues.

Vous trouverez ici la conversation intégrale avec Miguel.

Pour moi Miguel est un écrivain extraordinaire qui a su écrire une véritable fresque épique aux couleurs flamboyantes ! 

Miguel Bonnefoy signe, avec Le rêve du jaguar une ode audacieuse et vibrante à l’Amérique du Sud, entremêlant les destinées extraordinaires de personnages qui, sous sa plume, prennent vie avec une intensité presque palpable.L’auteur dépeint, à travers la saga des Andrade, une histoire, où le destin individuel se mêle inexorablement à celui d’une nation en construction.

Antonio, enfant providentiel recueilli par une mendiante silencieuse, se fraye un chemin âpre et fascinant dans un Venezuela bigarré et impétueux. C’est une histoire de résilience et d’ambitions tumultueuses qui résonnent avec profondeur. Sa rencontre avec Ana Maria, pionnière parmi les femmes médecins, apporte un souffle nouveau, une complicité flamboyante qui éclaire chaque page d’une lumière nouvelle. Ensemble, leur amour transcende les barrières, façonnant tout autant leur propre destin que celui de leur fille baptisée Venezuela, symbole d’un lien indissoluble avec leur terre.

La narration, envoûtante par sa richesse et sa poésie, s’amplifie à travers les siècles, portée par le carnet de Cristobal, gardien ultime d’une mémoire familiale foisonnante.

Miguel Bonnefoy, en dessinateur patient, capture l’essence même de l’humanité : espoir, courage, et un profond désir de liberté.

Couronné des prestigieux prix de l’Académie française et Femina en 2024, _Le rêve du jaguar_ s’érige en véritable chef-d’œuvre, lumineux et universel, résonnant bien au-delà des frontières du papier.

C’est un livre à lire absolument.